|
|
|
|
Название: стих | | Я не люблю Тебя...Я просто иногда,
Так жду Тебя! И твой "онлайн" в сети,
"Скучала?" Отвечаю смело: "Да!"
Всё дело в "дружбе", вовсе не в любви.
Я не люблю Тебя...Но вечером порой,
Смотрю на фото, вспоминаю вдруг,
Тот голос, узнаваемый сердцем ... Твой.
Как не хватает мне тебя ... Бывает, друг.
Я не люблю Тебя...Так вышло - каждый день,
Всё думаю, а где же Ты сейчас?
И чувствую с собою рядом тень.
А вечер шепчет строками о нас.
Я не люблю Тебя... По жизни. Ты чужой.
Мне просто твой портрет рисуют сны...
Уносят в мир особенный, цветной.
Но это всё - проделки лишь весны.
Я не люблю Тебя ... И это навсегда!
Свечусь лишь от привычного в сети:
"Скучала?" Несомненно снова: "Да..."
Чуть больше ... не судьба произнести. |
|
|  | |
Отдаленно перекликается.
На лысой голове - берет с пером.
- Ты спрашиваешь, сколько стоит книга?
Кому попало мы не продаем.
Постой, не нарушай смещенье мига...
Я путь ищу к бессмертью своему
По каплям вспоминая тех, что прожил.
Ты хочешь эту книгу? - Да. - Ну что же
Повремени, я загляну сквозь тьму.
Песок арены к вечеру остыл,
Кровавой, смрадной коркою покрытый.
А помнишь, как ты там меня убил?
И, уходя, завидовал убитым.
О, белый шелк - он, право, очень мил.
И девушка в шелках - опять же мило.
Эй! Ты, что вошел, ты, что спросил!
А помнишь, как ты там меня любила?
В момент ухода в эти полусны
Так сладок миг межжизненного сдвига.
О чем спросил ты? Сколько стоит книга?
Тебе, да нет же, вам! - за полцены.
(с) автора не помню |
|
| |
|
|
|
|
|
|
